• ¿Por qué razón misteriosa sotas matan reyes…?  
  

El itinerario del vuelo era Montevideo, San Pablo, Río y regreso.  Era una época en que la mayoría de los pilotos de la empresa éramos capitanes –realmente una originalidad– y ese día yo volaba de copiloto. Con el capitán manteníamos una amistad de años y el ingeniero de vuelo, El Enano Urbán, también era de la barra.
El capitán era un solterón recalcitrante, empedernido, con berretines de galán; por eso no sorprendió que al embarcar, antes de entrar al cockpit, le echara el ojo a una hermosa mujer que ocupaba uno de los primeros asientos.  Se trababa de Gabriela, modelo y presentadora de TV que, me atrevo a decir, era “la mina del momento”.
Despegamos y antes de nivelar el capitán ya le había hecho llegar a Gabriela la invitación para pasar a la cabina. Aquello de que la curiosidad mató al gato es aeronáuticamente válido y el anzuelo del avión y sus relojitos pocas veces fallan: lo que ocurra después depende de los protagonistas.
Gabriela entró, se sentó en el asiento del observador, detrás del Capitán, el que, a partir de ese momento, se dedicó a la sociabilidad dejando a la plebe (El Enano y yo) la tarea de conducir el vuelo. No obstante, cada tanto daba alguna orden para demostrar quién era el que mandaba, y cuando llegó el momento del aterrizaje él fue el héroe del procedimiento.
Gabriela lo miraba como embobada y él estaba tan orgulloso que parecía iba a explotar.  Cuando ella hablaba, su aliento en la proximidad del cuello le erizaba al hombre los pelos de la nuca.
Durante la escala en Congonhas, ella, que seguía para Río, permaneció en el cockpit mientras el capitán, en pleno show, atendía los problemas de plan de vuelo, centraje, meteorología, etc..  A mí me ordenó hacer “algo” en la plataforma, para allí marché y permanecí hasta el momento de salir.
Despegamos y tal como se preveía, el tiempo empeoró.  Río estaba cubierto con lluvias y tormentas en la vecindad, pero cuando se lo comenté, el capitán me dijo que no me preocupara, que estaba todo previsto. Después de una espera a la entrada del Terminal debido a tránsito, cuando estábamos a poco de la llegada a Río, el Control nos reporta: “aeropuerto cerrado, diríjase al alternado”.  No quedaban dudas porque las tormentas habían empeorado con más lluvias, techo bajo y visibilidad miserable. Invertimos el rumbo y Gabriela, que desde que empezara el mal tiempo estaba callada, murmuró una queja: “¡y yo que tenía que llegar a las cinco!”.
Llevábamos unos diez minutos en rumbo de regreso a Conghonas cuando Control avisó: “Galeao abierto operando por instrumentos”.
El capitán, que había mermado en su locuacidad, pareció resucitar, sonrió y me ordenó: –Decile que vamos para Río.
Nos miramos con Urbán, pues los dos pensamos lo mismo, y finalmente yo le anuncié al Capitán:  –Mirá que con la espera y esta vuelta que dimos nos gastamos la nafta del alternado, y si no entramos nos quedamos en pelotas.
El capitán, en su afán de protagonismo y de satisfacer a Gabriela, estaba del otro lado de la curva del optimismo y no atendía razones. Insistió en continuar hacia Río y yo insistí en regresar a Congonhas. Como todo tiene un límite, y el capitán es el que manda, seguimos para Río. A esta altura de los acontecimientos la tensión en la cabina se respiraba y, por supuesto, el diálogo modelo-capitán estaba interrumpido.
Cuando sobrevolamos Santa Cruz, desde nuestros 12.000 pies se veían el aeropuerto y la pista despejados de nubes y niebla.  Un poco más tranquilo por tener un refugio cercano, discretamente le dije a Urbán que, por las dudas, separara del Jeppesen y tuviera a mano las aproximaciones de Santa Cruz.
Santa Cruz es un aeródromo militar sin operaciones comerciales o civiles y se caracteriza por tener el hangar más grande de Sud América, construido por los años 30 para albergar a los dirigibles Hindenburg y Graf Zeppelin cuando operaban por esas latitudes.
Dejamos Santa Cruz atrás, descendimos hacia NOA e interceptamos el ILS de la 15.  No habíamos llegado al Marcador Externo cuando las cosas se comenzaron a complicar: lluvia fuerte, turbulencia importante que dificultaba mantener velocidad, curso y trayectoria, y recibimos un reporte del Control que nos decía del empeoramiento del viento, techo y visibilidad.  Poco antes de alcanzar los mínimos avistamos la pista: estábamos alto, torcidos y con velocidad excesiva, sólo quedaba el recurso de la arremetida y así lo hicimos.
Mientras ascendíamos en medio de una tormenta afuera y un caos adentro, Urbán advirtió: –¡Tenemos 15 minutos de nafta!
El Capitán pretendía mantener su imagen de héroe invicto ante una congelada Gabriela que de rozagante habíase pasado al gris ceniza y que, con seguridad, ya no tenía noción de lo que estaba ocurriendo. Supongo que se sentiría como una espectadora privilegiada de una obra surrealista. A mi amigo el capitán lo mandé a la mierda y le indiqué: “¡Vamos a Santa Cruz!”.  No protestó. No es que yo fuera el competente y el capitán un burro, pues, por el contrario, él era muy bueno. Simplemente yo pensaba con el cerebro y no con los testículos, como lo estaba haciendo él.
Vectores mediante, diez minutos después aterrizábamos en Santa Cruz.
Gabriela regresó a su asiento en la cabina de pasajeros y cuando quedamos solos, los tres mantuvimos silencio y no hubo reproches ni recriminaciones, sólo agradecimiento a “alguien” por habernos permitido llegar a buen puerto (aéreo).
Estuvimos en Santa Cruz tres horas mientras las autoridades militares hacían comunicaciones, levantaban actas y nos surtían de combustible. En el interín, los pasajeros, que motivados por los azarosos minutos finales del vuelo estaban al borde del motín, se negaban a continuar volando y exigían seguir a Río en ómnibus.  Los militares brasileros no lo permitieron –allí no había inmigraciones ni aduana– y no tuvieron más remedio que seguir con nosotros.  En esas horas la tormenta se había desplazado y Galeao gozaba de una meteorología apta para novatos.
Gabriela, desde la llegada a Santa Cruz, se había instalado en la cabina de pasajeros y por eso, al llegar a Río, el capitán se apresuró para interceptarla antes de que bajase. Así lo hizo, y después de las banalidades estándar de esos casos, le alcanzó un papel y un bolígrafo con la inevitable solicitud:
–Anotame tu teléfono así cuando vuelvas a Montevideo charlamos.
Con una encantadora sonrisa, ella tomó los útiles que le ofrecía el capitán, anotó y se lo devolvió con un “chau, Capi” mimoso y prometedor.
El capitán, ufano y feliz con su logro, regresó al cockpit y cuando quiso pasar a su agenda el teléfono recién conquistado, se encontró que en el papelito, en lugar de números, Gabriela había anotado:
–“¡Andá a la madre que te parió!”
Ella era una dama y no quiso escribir la palabra que evidentemente falta, a sabiendas de que el mensaje igual sería cabalmente entendido, como lo fue.            
El papelito se perdió porque después de leerlo, a nadie se le ocurrió conservarlo. El capitán frustrado, indignado, después de dárnoslo a leer, había hecho con él un bollo y arrojado por la ventanilla. Fue una lástima porque ese papelito era un documento que se merecía un lugar en las vitrinas del Museo Aeronáutico.
El capitán no escarmentó y durante un tiempo siguió con su política de conquistas hasta que fatalmente ocurrió lo inevitable: una pasajera le arrebató la soltería.        
Cuando mucho después OACI vedó la entrada de pasajeros al cockpit, lo hizo pensando en el daño que desde allí un secuestrador podría causar. Una consecuencia no buscada pero que también la tuvo, fue prevenir los desastres que unas piernas bonitas siempre provocan.